<div dir="ltr">In today’s New Your Times is a review of a new biography of Ted Williams, his "wacky and pathetic” death is mentioned and so is "an outfit called Alcor” who cut off his head:<br>======<br><br>So the hero gets his head cut off on Page 11. Some baseball book!<br>
<br>Ted Williams, the Red Sox’s midcentury slugger famed for his sweet left-handed swing as well as for his tempestuous nature, was already something of a mythic colossus (especially in Boston) before the macabre events surrounding his death. A sporting god, irascible yet beloved, he was a vivid and imposing figure, loudmouthed, foul-mouthed, bullying and almost pathologically self-centered, but with a deep and tender charitable streak that made him hard to fathom. When he died at 83 on July 5, 2002, after a decade of declining health, his son arranged to have his head and body separated, frozen and preserved against the possibility of their revival in a future age, and the Bunyan-esque Williams legend had its fittingly sizable, if wacky and pathetic, conclusion.<br>
<br>Beginning and ending “The Kid: The Immortal Life of Ted Williams,” his new, cinderblock-size biography, with strikingly precise and colorful reporting on this far-fetched episode, Ben Bradlee Jr. gains an arch strain of meaning for the book’s subtitle, which is otherwise meant, I think, not literally but sincerely. A work of obvious journalistic muscle and diligence, “The Kid” provides documentary evidence on every page to bolster the book’s presumption that Williams was, to use the cliché, larger than life.<br>
<br>Maybe he was. But Mr. Bradlee is hampered by the incontrovertible fact that Williams was a significant personage because of his batting feats. And though he hardly ignores Williams’s years as a player, Mr. Bradlee is not an especially astute baseball writer. He makes the point again and again — and quotes others saying it — that Williams was arguably the greatest hitter ever, a student of hitting with a beautiful swing, but provides, over 800 pages, no satisfying analysis of Williams at bat.<br>
<br>Williams had a career full of astonishing achievements — he batted .406 in 1941, a figure that hasn’t been approached since, hit 521 home runs in spite of missing almost five full seasons for military service — and moments of thrilling drama. Mr. Bradlee writes about them all, but often by relying on the newspaper coverage and Williams’s reaction to it, a strategy that underscores one of Mr. Bradlee’s subjects — Williams’s stormy relationship with the press  and the fans — but that robs his narrative of its own drama.<br>
<br>The best baseball chapter is a patient recounting of Williams’s melodramatic and bittersweet final game, in which he homered in his last time at bat. Even there, though, Mr. Bradlee gives the last word to someone else, John Updike, who wrote about the game for The New Yorker in a famous essay, “Hub Fans Bid Kid Adieu.”<br>
<br>Mr. Bradlee acknowledges that he focused away from baseball, on the elements of Williams’s life that other writers — and there have been many — have left relatively unplumbed. And so we have extended  examinations of Williams’s childhood in San Diego, where he was the largely neglected child of an often-absent father and a Mexican mother whose devotion to the Salvation Army trumped her devotion to young Ted and his brother, Danny (“Ted was always ashamed of his upbringing,” Chapter 1 portentously begins); of his war service as a Marine pilot (Mr. Bradlee provides a riveting reconstruction of Williams’s first combat flight in Korea in 1953, during which his plane was hit, and he  made a belly landing, skidding nearly the length of the runway); of his fishing expertise; of his charitable acts, large and small, public and under the radar, often to benefit sick children; and, most relentlessly, of his troubled relations with sportswriters, women — his three marriages were scarred by his philandering and the abuse, verbal and possibly physical, of his wives — and his three children.<br>
<br>Mr. Bradlee, who was a reporter and editor for The Boston Globe for 25 years (and whose journalistic pedigree descends from his father, the former executive editor of The Washington Post), writes a graceful sentence and crafts a cogent paragraph. His authorial attitude is one of restraint, generally letting the flood of his facts and quotations from interviews speak for themselves. “The Kid” has neither the hagiographic sheen of recent biographies of Yogi Berra and Willie Mays, nor the gleeful legend-puncturing of Richard Ben Cramer’s celebrated portrait of Joe DiMaggio.<br>
<br>But Mr. Bradlee’s evenhanded thoroughness ultimately does his subject — who was ostentatiously thin-skinned and constitutionally unable, it seems, to contain his anger — no favors. Yes, Williams is shown to be intellectually curious, often quick-minded and sometimes acutely self-aware; he was a supporter of Jackie Robinson, Larry Doby and other black players, but wondered, when his career was over, whether he had done enough to further their cause, especially in Boston, where the Red Sox were the last major league team to integrate. But of the many tantrums thrown by Williams in his lifetime, and the many harsh words uttered by him, Mr. Bradlee seems to have recorded them all.<br>
<br>During his playing career, his battles with sportswriters, whom he referred to disdainfully as the “knights of the keyboard,” resulted in some remarkable outbursts, but they were also often amusing, the effusions of a passionate, immature egomaniac. Later, however, he simply grows ugly. The casual vileness of his remarks to and about his children and to and about women, including but not restricted to his wives, is breathtaking.<br>
<br>In “The Kid,” Williams retires as a ballplayer with more than 300 pages to go. He has a mostly unsuccessful four-year stint as manager of the Washington Senators and, when the team migrated south, the Texas Rangers, and there are various business enterprises, awards and fishing trips to be recounted.<br>
<br>But until Mr. Bradlee returns to the galloping science fiction story of Williams’s last day — which begins at his home in Citrus Hills, Fla., and ends in Scottsdale, Ariz., where his body was transported by private plane and the technicians at an outfit called Alcor cut off his head — we mostly find ourselves in the presence of a swaggering, insecure celebrity, aging unpleasantly, swinging from neediness to self-aggrandizement to high dudgeon.<br>
<br>It’s difficult company to keep, though it helps, I imagine, if you’re a Red Sox fan.<br><br>A version of this review appears in print on December 5, 2013, on page C9 of the New York edition with the headline: That Splendid Swing, and Yet So Many Errors.<br>
<br><br><br></div>